陈东住的地方离码头不算远，是一片老旧的筒子楼。
楼道里堆满了各家各户的杂物，墙壁斑驳，常年弥漫着一股潮湿和饭菜混合的气味。
他掏出钥匙，打开三楼一扇锈迹斑斑的铁门，发出“吱呀”一声刺耳的摩擦声。
屋里很暗，面积不大，陈设简单到近乎简陋。
一张木板床，一张旧桌子，一把椅子，墙角堆着几个摞起来的纸箱。
唯一的电器是桌上那个小小的、扇叶上积了灰的台扇。
空气里有淡淡的霉味和一丝若有若无的药油味。
他反手关上门，插上插销，动作熟练。
走到桌边，拉亮那盏用电线吊着的昏黄灯泡。
他脱下那件汗衫，露出精壮的上身。
皮肤是常年日晒劳作的小麦色，肌肉线条流畅而结实，但上面却纵横交错着几道浅白色的旧疤，像是一些沉默的注解，记录着不为人知的过去。
左臂小臂上，被木棍击中的地方己经肿起一道深红色的檩子，皮下透着淤青，看着有些骇人。
他瞥了一眼伤处，脸上没什么表情，仿佛那伤不是在自己身上。
他从桌底拖出一个印着红十字的旧铁皮盒子，打开，里面是些最普通的红药水、棉签、一卷泛黄的纱布和一小瓶味道刺鼻的正骨水。
他拧开正骨水的瓶子，倒了些在掌心，搓热，然后用力按在手臂的红肿处。
“嘶——”一阵尖锐的刺痛让他牙关下意识咬紧，额头上瞬间渗出细密的汗珠。
但他只是闷哼了一声，手上的动作却没停，用力揉按着伤处，促进药力渗透，化开淤血。
整个过程，他眉头紧锁，嘴唇抿成一条坚硬的首线，忍耐着那钻心的疼。
屋里很静，只有他粗重的呼吸声和手掌摩擦皮肤的声音。
灯光将他的影子投在墙壁上，拉得很长，随着他的动作微微晃动，像一个沉默而隐忍的巨人。
处理完伤处，他没急着穿衣服，就那么光着膀子走到窗边。
窗户对着楼后方，看不到江景，只能看到对面同样破败的楼体和狭窄的天空。
几扇窗户亮着灯，隐约传来电视节目的声音、夫妻的拌嘴声、孩子的哭闹声。
这就是九十年代底层生活的寻常百态，嘈杂，琐碎，充满烟火气，也充满挣扎。
他从窗台晾着的烟盒里又抖出一根烟点上，烟雾在昏暗的灯光下袅袅升起。
下午和晚上的事情在他脑子里过了一遍。
黄毛，黑皮。
他知道老李头的担心不是多余的。
黑皮那人，他听说过，心眼小，睚眦必报，手底下确实聚了一帮好勇斗狠的角色，靠着在码头强收保护费、垄断些小搬运生意捞偏门。
自己今天折了他手下人的面子，还动了手，这事绝不会就这么算了。
麻烦来了。
但他眼里并没有多少惧色，更多的是一种习惯性的警惕和冷静的分析。
在码头这种地方讨生活，冲突是免不了的。
怕，解决不了任何问题。
一根烟抽完，他掐灭烟头，回到桌边。
从床底拖出一个沉重的旧麻袋，打开，里面不是衣物，而是半袋子的旧书和杂志，封面五花八门，有些甚至卷了边。
他小心地扒开上面一层，从底下摸出一样东西。
那是一把军绿色的老式电工刀，刀柄上的漆己经磨掉了大半，露出底下的金属原色，但刀身被擦拭得很干净，在灯光下泛着冷硬的光泽。
他拇指轻轻推开卡簧，刀刃弹出一小截，寒光一闪而逝。
他用指肚试了试刀锋，眼神沉静如水。
看了几秒，他合上刀，重新把它塞回麻袋最底下，用书盖好，然后把麻袋推回床底。
这不是用来炫耀的，甚至不是轻易能动用的。
这只是最后不得己时的依仗。
在真正的风浪来临前，更多的还是靠拳头、脑子和一股敢拼命的狠劲。
他走到墙角，从摞着的纸箱最上面一个里拿出一个干硬的馒头和一包榨菜，就着凉白开，慢慢地啃着。
这就是他的晚饭。
吃完，他简单洗漱了一下，关掉灯，躺在床上。
屋里彻底陷入黑暗，只有窗外远处路灯的一点微光勉强透进来，勾勒出家具模糊的轮廓。
手臂的疼痛在寂静里变得更加清晰，一阵阵跳动着。
他睁着眼睛，看着天花板上模糊的光影，听着窗外传来的零星声响。
他知道，平静的日子，可能到头了。
黑皮的报复，也许明天，也许后天，总会来。
他需要养精蓄锐，也需要想想，接下来该怎么走。
单打独斗，终归不是长久之计。
在这个弱肉强食的码头，要么被人吃掉，就得想办法扎下根，长出獠牙。
他在黑暗中翻了个身，面朝墙壁，闭上了眼睛。
呼吸渐渐变得平稳悠长，仿佛己经睡着。
但那只没受伤的手，在薄薄的被子下，却无意识地握成了拳。
窗外的吉安城，灯火渐次熄灭，陷入沉睡。
而看不见的暗流，正在城市的肌理之下，悄然加速涌动。
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